tag:blogger.com,1999:blog-61918749336987819462024-03-04T23:31:59.232-08:00Qué pena ¿no?Flores de su penahttp://www.blogger.com/profile/09864654221409631991noreply@blogger.comBlogger46125tag:blogger.com,1999:blog-6191874933698781946.post-8391700763326494892010-03-16T20:38:00.000-07:002010-03-16T20:38:50.930-07:00...NOA veces soy aquella que no se atreve<br />
soy un NO silenciado<br />
un murmullo de negación<br />
que deja su estela sin escándalo<br />
llena de mentira y remordimiento<br />
a veces, quizá, soy nada<br />
una X en rojo o negro<br />
la que no se expone<br />
la que no grita<br />
la que no espera<br />
la que no llora<br />
la enmascarada sin máscara<br />
que engaña a todos<br />
con su sonrisa de domingo.Flores de su penahttp://www.blogger.com/profile/09864654221409631991noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6191874933698781946.post-18725177726040887122010-02-24T18:52:00.000-08:002010-02-24T18:52:06.879-08:00La BotellaAdemás de morirse<br />
queda parada<br />
la botella<br />
insomne<br />
vacía<br />
sola<br />
sin<br />
tí<br />
<br />
Alberto Añez Medina. "Lucky Bar Poems".Flores de su penahttp://www.blogger.com/profile/09864654221409631991noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6191874933698781946.post-82450363586102489122010-02-08T19:03:00.000-08:002010-02-10T07:04:58.754-08:00La Jodedera (a propósito de "El Orden Criminal del Mundo")¡Que se jodan!<br />
porque con el trabajo pesado<br />
ya nos jodimos nosotros<br />
¡jódanse!<br />
la jodida multitud lo aclama - reclama<br />
"joderos unos a los otros como yo los he jodido"<br />
¿a quién creen que van a joder?<br />
No-joda<br />
Joder duele<br />
¡Joder!, ¡duele!<br />
<br />
El orden del mundo se jodió hace rato<br />
y lo tomamos como una joda<br />
todavía podemos reír<br />
podemos llorar<br />
y arrecharnos<br />
sobretodo arrecharnos<br />
para eso nos jodemos todos los días<br />
para mantener viva la esperanza<br />
<br />
Algún día se joderán<br />
ni la muerte lo evitará<br />
el dedo vengador<br />
les joderá la yaga<br />
toditos los días<br />
por cada vez que jodieron<br />
<br />
¡Que se jodan!<br />
Pide la multitud<br />
ya borrosa<br />
ya ahogada<br />
jodida<br />
de silencio<a href="http://www.youtube.com/watch?v=6-JEhC2mF-c"></a>Flores de su penahttp://www.blogger.com/profile/09864654221409631991noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6191874933698781946.post-46198395502060481772010-02-04T05:45:00.000-08:002010-02-08T19:28:24.142-08:00LA LUZ¿Enojo?<br />
¿Miedo?<br />
¿Caos?<br />
¿Las estrellas en la oscuridad?<br />
¿Belleza?<br />
¿Mosquitos?<br />
¿Calor?<br />
¿Derechos?<br />
¿Ciudadanos?<br />
¿La brisa de febrero?<br />
¿Fe?<br />
¿El ruido de las cornetas?<br />
¿Vergación?<br />
¿Inevitable?<br />
¿Amor?<br />
¿Educación?<br />
¿Salud?<br />
¿La risa?<br />
¿El sexo?<br />
¿Dinero?<br />
¿Que no importa?<br />
¿Detalles?<br />
¿Pequeñez?<br />
¿Capricho?<br />
Vos<br />
yo<br />
L - A L - U - ZFlores de su penahttp://www.blogger.com/profile/09864654221409631991noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6191874933698781946.post-70846421034797407882009-08-24T00:13:00.000-07:002009-08-24T00:14:42.727-07:00SueñoAnoche tuve que recorrer nuevamente kilómetros de puente.<br />Trataba de reconocerme en esa masa de agua <br /> que veía a través de una ventana del autobús.<br />Al cabo de un rato me convencí:<br />Yo no tenía que ir tan lejos para contemplar la inmensidad.<br />Me arrepentí del tiempo que perdí ignorando <br />que el lago siempre había estado allí,<br />mirando la ciudad que no lo mira.<br />Mi cuerpo etéreo voló, burlándose de la ventana.<br />Yo era el viento que golpeaba el agua.<br />Me sentí perteneciente a esa profundidad.<br />Sin embargo, desperté sin remedio.Flores de su penahttp://www.blogger.com/profile/09864654221409631991noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6191874933698781946.post-50556662784043265222009-08-19T22:19:00.001-07:002009-08-19T22:19:53.924-07:00XIIIXIII<br /><br />Pienso en tu sexo.<br />Simplificado el corazón, pienso en tu sexo,<br />ante el ijar maduro del día.<br />Palpo el botón de dicha, está en sazón.<br /><br />Y muere un sentimiento antiguo<br />degenerado en seso.<br /><br />Pienso en tu sexo, surco más prolífico<br />y armonioso que el vientre de la Sombra,<br />aunque la Muerte concibe y pare<br />de Dios mismo<br />Oh Conciencia, <br />pienso, sí, en el bruto libre,<br />que goza donde quiere, donde puede.<br /><br />Oh escándalo de miel de los crepúsculos.<br />Oh estruendo mudo<br /><br />¡Odumodneurtse!<br /><br />César VallejoFlores de su penahttp://www.blogger.com/profile/09864654221409631991noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6191874933698781946.post-10220319462649866242009-05-29T21:13:00.000-07:002009-05-29T21:32:18.703-07:00Mis Ganas<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsKMvnGOlgAxiPxPZgos2wLvYKLcaezNhcwKaDSDiB9qDD41O4VKvRg2i9RwnptSffRCfDbK6gNfk5biisukDmjUHyPmtksPgNrjOp0jcy4Ox7vl2w0WuvXtVz1jrw0xF1XiX8A_jkZQM/s1600-h/mis+ganas+de+verte.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 191px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsKMvnGOlgAxiPxPZgos2wLvYKLcaezNhcwKaDSDiB9qDD41O4VKvRg2i9RwnptSffRCfDbK6gNfk5biisukDmjUHyPmtksPgNrjOp0jcy4Ox7vl2w0WuvXtVz1jrw0xF1XiX8A_jkZQM/s200/mis+ganas+de+verte.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5341470141488069442" /></a><br />Mis ganas de verte<br />son como racimos de uvas celestes<br />mis ganas son como el brillo de la manzana<br />son como gotas de rocío<br />que una por una forman un río<br />son como lágrimas sin llorar<br />que en mis adentros alzan un mar<br />mis ganas de verte <br />son como la furia que lleva el torrente<br />mis ganas son más audaces que pino en llamas<br />son como niños de rodillas en el país de las maravillas<br />como relámpagos de maíz atravesando un mundo feliz<br />mis ganas de verte son<br />tristes y altivas como un león...<br /><br />María Elena WalshFlores de su penahttp://www.blogger.com/profile/09864654221409631991noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6191874933698781946.post-57366433810247601722009-05-10T22:30:00.000-07:002009-05-10T22:34:16.112-07:00Caracol<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6CGzNPb1phD9QKn0J3eptKAC96A4K5Hf0Rw9RhnqkV6qcIxAXeBtq5nJYqwY41kp_ly_YNn85ThpUjsnfxDnNowo2seZQhlz_qD8MwcWs3pM6quIvW4LtdlndUznfeWHPIVq6ZbHd1hw/s1600-h/caracol.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 171px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6CGzNPb1phD9QKn0J3eptKAC96A4K5Hf0Rw9RhnqkV6qcIxAXeBtq5nJYqwY41kp_ly_YNn85ThpUjsnfxDnNowo2seZQhlz_qD8MwcWs3pM6quIvW4LtdlndUznfeWHPIVq6ZbHd1hw/s200/caracol.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5334435432306568482" /></a><br /><br />Caracol<br /><br />Te acuestas en mi piel<br />mi piel sueña<br />bailas en mi lengua<br />mi lengua canta<br />te desnudas en mi oído<br />oigo el fondo del mar<br /><br />Octavio ArmandFlores de su penahttp://www.blogger.com/profile/09864654221409631991noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6191874933698781946.post-45831345562283163612009-04-26T20:19:00.000-07:002009-04-26T21:14:15.833-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOiIKnqH3IBePTaue91jBqeIVpha9rkHUoCx5W0CaxfF1xYHciYwZu6x1khkfSzTslxArDMeWZ8aCc87qDcQK-rNCJsrxGj1zmsi8pg2lNYsnbxBP0VG6T9eYisnpO-zLS-4lkHYn385s/s1600-h/20070602181721pasionEA3.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 131px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOiIKnqH3IBePTaue91jBqeIVpha9rkHUoCx5W0CaxfF1xYHciYwZu6x1khkfSzTslxArDMeWZ8aCc87qDcQK-rNCJsrxGj1zmsi8pg2lNYsnbxBP0VG6T9eYisnpO-zLS-4lkHYn385s/s200/20070602181721pasionEA3.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5329212527972221106" /></a><br /><br />Imaginemos que sufro un impulso pasional, me he enamorado de otro ser humano, y declaro mi amor, mi pasión por él o ella. Siempre hay en esto algo perturbador, violento. Puede parecer una broma, pero no hay nada de ello. No se puede emprender un juego de seducción erótica de modo políticamente correcto. Hay un momento de violencia cuando se dice: "Te quiero, te amo".<br /><br />Slavoj Zizek.Flores de su penahttp://www.blogger.com/profile/09864654221409631991noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6191874933698781946.post-4975064681385794562009-04-22T19:33:00.000-07:002009-04-22T19:45:41.934-07:00El Nenúfar<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-IG1C2Fqe2CbvePe-JYXAyMPj-fEjq3XEWZptxFFmWuCav6fApLTCvPzCZB-ICYr-HvdPlNrE5xxRLpHx5TTkGsRK6ckL0rpVmpU0_5Wl-XT1Qe4idtKR1SN8TSPY8aGapJe5zq2yuvo/s1600-h/nenufar800x600.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-IG1C2Fqe2CbvePe-JYXAyMPj-fEjq3XEWZptxFFmWuCav6fApLTCvPzCZB-ICYr-HvdPlNrE5xxRLpHx5TTkGsRK6ckL0rpVmpU0_5Wl-XT1Qe4idtKR1SN8TSPY8aGapJe5zq2yuvo/s200/nenufar800x600.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5327712527528686338" /></a><br />Cayó tu boca <br />sobre mis ojos<br /><br />salió mi lágrima<br />desde tu piel<br /><br />recorrió tu susurro<br />todo el aire de mi noche<br /><br />sobrevivió el nenúfar<br />entre las turbias aguasFlores de su penahttp://www.blogger.com/profile/09864654221409631991noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6191874933698781946.post-57981815266694324032009-04-13T20:22:00.000-07:002009-04-15T08:18:40.502-07:00Cortazar<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7Qsbvu1Fpr2ON2mrGLWW4A_MDh1snzdpB66kt51z7vOsaYK1U389MBe3lHheuSJaKhHv_ZJFXZk0mGdRxtOXMtgApl0GmZRNNDgf5XQmgztR5UKXtUqwSp1NX_-KQT2_A6yogUISALrM/s1600-h/cortazarxel.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 143px; height: 140px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7Qsbvu1Fpr2ON2mrGLWW4A_MDh1snzdpB66kt51z7vOsaYK1U389MBe3lHheuSJaKhHv_ZJFXZk0mGdRxtOXMtgApl0GmZRNNDgf5XQmgztR5UKXtUqwSp1NX_-KQT2_A6yogUISALrM/s200/cortazarxel.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5324384449995709122" /></a><br /><br />DADORA DE LAS PLAYAS<br /><br />De tus muchísimos amantes guardas destrezas,<br />inesperados sesgos,<br />caprichos repentinos y falsas negativas que una<br />sonrisa desmantela,<br />quizá la intermitencia de unos ojos hincados en el goce<br />y bruscamente, sin aviso, esa obstinada negativa a abrir<br />los párpados,<br />no sé, cosas esquivas, cambios que remontan a gustos<br />superpuestos,<br />a músicas distintas, a tantos bares donde diferentes manos<br />te leyeron<br />y donde diferentes nombres entraron en tu alerta indiferencia<br />de pasajera, de indescifrable francotiradora.<br />A mi vez dejaré en tu piel la huella de estas ceremonias,<br />de hábitos definidos, de maneras y de ángulos,<br />oh arena donde tantos arquitectos levantaron sus torres<br />y sus puentes<br />para que el viento las llevara mientras tú te volvías<br />al malecón o al bar<br />virgen a tu manera, la manera mejor y más hermosa<br />de ser virgen<br />dadora de las playas para los nuevos juegos.<br /><br />JULIO CORTÁZAR, en "Último Round".Flores de su penahttp://www.blogger.com/profile/09864654221409631991noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6191874933698781946.post-47360336933397696192009-04-13T07:04:00.000-07:002009-04-13T07:21:36.085-07:00Como un globo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfLm0Ek-YT5Dk_k_iNta2FCLRE8-1kaS0dccoOg5sfOzuXhwEgcFAApDJpRryyoPYytT8UuS3zS0puTP2XIuC0kDah10g5GBZZLg-Y1AUT8et0klD3zF00ZypHA1u7Sc9gvDvycZ9fc2U/s1600-h/brazos.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 164px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfLm0Ek-YT5Dk_k_iNta2FCLRE8-1kaS0dccoOg5sfOzuXhwEgcFAApDJpRryyoPYytT8UuS3zS0puTP2XIuC0kDah10g5GBZZLg-Y1AUT8et0klD3zF00ZypHA1u7Sc9gvDvycZ9fc2U/s200/brazos.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5324179971728000354" /></a><br />En tus brazos...<br />Me siento livianita y a salvo<br />llenita de aire por todos lados<br />Voy volando infladota<br />en tus brazos...Flores de su penahttp://www.blogger.com/profile/09864654221409631991noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6191874933698781946.post-75298922324720353442009-04-12T09:28:00.000-07:002009-04-12T09:51:36.368-07:00Quevedo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_uJr6er3myGFV8hE_5kf9-G42h4qWdyZolKbY6eTFHHetEUxY8W9D54xcdZavZK988x3MgbiYALHI5hdVJkSaaXkiO-Cs-LzTQkL59l2rCIFt5fqZy0veDxtqbl-RJBTSzuzLVcxcC-I/s1600-h/quevedo.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 159px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_uJr6er3myGFV8hE_5kf9-G42h4qWdyZolKbY6eTFHHetEUxY8W9D54xcdZavZK988x3MgbiYALHI5hdVJkSaaXkiO-Cs-LzTQkL59l2rCIFt5fqZy0veDxtqbl-RJBTSzuzLVcxcC-I/s200/quevedo.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5323843643118565410" /></a><br /><br />Amor constante más allá de la muerte<br /><br />Cerrar podrá mis ojos la postrera <br />Sombra que me llevare el blanco día, <br />Y podrá desatar esta alma mía <br />Hora, a su afán ansioso lisonjera; <br /><br />Mas no de esotra parte en la ribera <br />Dejará la memoria, en donde ardía: <br />Nadar sabe mi llama el agua fría, <br />Y perder el respeto a ley severa. <br /><br />Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido, <br />Venas, que humor a tanto fuego han dado, <br />Médulas, que han gloriosamente ardido, <br /><br />Su cuerpo dejará, no su cuidado; <br />Serán ceniza, mas tendrá sentido; <br />Polvo serán, mas polvo enamorado.Flores de su penahttp://www.blogger.com/profile/09864654221409631991noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6191874933698781946.post-44768422415090992032009-04-10T09:45:00.000-07:002009-04-10T09:49:28.782-07:00Cómo fue/ Ibrahim FerrerEsto es, simplemente, belleza. Un clásico del bolero que toca la fibra del alma. Aquí va una flor musical...<br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/8jn9kkLUZGc&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/8jn9kkLUZGc&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Flores de su penahttp://www.blogger.com/profile/09864654221409631991noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6191874933698781946.post-90457097067272362292009-04-02T19:51:00.000-07:002009-04-02T20:11:03.483-07:00Vuelve<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEid6UDw0iNWOTct7ofn5diN5eAtB1I_xt7GVahrhCdYQNqBloSGGXuVgaLK-gVWmzIR2CxnHKSL_dh3o835UNiGo0JydvtEmDg9QZ8ul-hqB8LkPR9_Xkh9GQBEHThqNILjc91qk0v1zg8/s1600-h/vela%25201.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 157px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEid6UDw0iNWOTct7ofn5diN5eAtB1I_xt7GVahrhCdYQNqBloSGGXuVgaLK-gVWmzIR2CxnHKSL_dh3o835UNiGo0JydvtEmDg9QZ8ul-hqB8LkPR9_Xkh9GQBEHThqNILjc91qk0v1zg8/s200/vela%25201.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5320294170748288370" /></a><br /><br />Vuelve otra vez y tómame, <br />amada sensación, retorna y tómame– <br />cuando la memoria del cuerpo se despierta, <br />y un antiguo deseo corre por la sangre; <br />cuando los labios y la piel recuerdan, <br />y las manos sienten que aún tocan.<br /><br />Vuelve otra vez y tómame en la noche, <br />cuando los labios y la piel recuerdan... <br /><br /><em>Constantino Cavafis</em>Flores de su penahttp://www.blogger.com/profile/09864654221409631991noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6191874933698781946.post-64588190091779885812009-04-01T20:27:00.000-07:002009-04-01T21:07:23.120-07:00Después del desastre...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUT_UK_jjq223JgM4oaWZ8P1fjsrYo_zuaKo_fVujQO8OZ7AnsSq1Ixk1-W0BB-Jl1oXygIWmiZWDPwadD0E8WBcGTSf4Y_Ir-QoUlYPjt5H9509VJAQw6vjwviVSxEGXHZh9CnTKAr80/s1600-h/myy.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 137px; height: 174px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUT_UK_jjq223JgM4oaWZ8P1fjsrYo_zuaKo_fVujQO8OZ7AnsSq1Ixk1-W0BB-Jl1oXygIWmiZWDPwadD0E8WBcGTSf4Y_Ir-QoUlYPjt5H9509VJAQw6vjwviVSxEGXHZh9CnTKAr80/s200/myy.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5319940731112163666" /></a><br />Después del desastre, no vinieron los perros a escarbar entre los escombros. Mas bien sopló un viento fuerte que se llevó hasta la arena. Todo está limpio, en silencio. Y no importa con cuánta nostalgia nos bañe la lluvia, ni cuántas manchas oscuras nos muestre el sol. Ya nadie se voltea a mirar la escena, ni siquiera nosotros.Flores de su penahttp://www.blogger.com/profile/09864654221409631991noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6191874933698781946.post-39513169504232110362009-03-31T20:48:00.000-07:002009-03-31T21:09:27.368-07:00Susana San Juan<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWfPFJ8ev_wwP7T8-A_J0cNhvFv808z6KyBLRfPrQ-2xF6XzkhJIqhwH5a2jBnVFX5GzQSMDFABsK_gaG-qRMykRUNRb__G8oJ0woim8wqaifvZulCC3Iqu3CP7vUZ9tno9B4M5mziFTI/s1600-h/pedro+p%C3%A1ramo.bmp"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 105px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWfPFJ8ev_wwP7T8-A_J0cNhvFv808z6KyBLRfPrQ-2xF6XzkhJIqhwH5a2jBnVFX5GzQSMDFABsK_gaG-qRMykRUNRb__G8oJ0woim8wqaifvZulCC3Iqu3CP7vUZ9tno9B4M5mziFTI/s200/pedro+p%C3%A1ramo.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5319568404511086434" /></a><br />"...Era temprano. El mar corría y bajaba en olas. Se desprendía de su espuma y se iba, limpio, con su agua verde, en ondas calladas.<br />"-En el mar sólo me sé bañar desnuda -le dije. Y él me siguó el primer día, desnudo también, fosforescente al salir del mar. No había gaviotas; sólo esos pájaros que les dicen 'picos feos', que gruñen como si roncaran y que después de que sale el sol desaparecen. Él me siguió el primer día y se sintió solo, a pesar de estar yo allí.<br />"-Es como si fueras un 'pico feo', uno más entre todos -me dijo-. Me gustas más en las noches, cuando estamos los dos en la misma almohada, bajo las sábanas, en la oscuridad.<br />"Y se fue.<br />"Volví yo. Volvería siempre. El mar moja mis tobillos y se va; moja mis rodillas, mis muslos; rodea mi cintura con su brazo suave, da vuelta sobre mis senos; se abraza de mi cuello; aprieta mis hombros. Entonces me hundo en él, entera. Me entrego a él en su fuerte batir, en su suave poseer, sin dejar pedazo.<br />"-Me gusta bañarme en el mar -le dije.<br />"Pero él no lo comprende.<br />"Y al otro día estaba otra vez en el mar, purificándome. Entregándome a sus olas".<br /><br />Juan Rulfo, en <em>Pedro Páramo</em>.Flores de su penahttp://www.blogger.com/profile/09864654221409631991noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6191874933698781946.post-57874153354373060032009-03-16T19:13:00.001-07:002009-03-16T20:01:04.533-07:00Guerra/ War<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1CIVPUJjvdxhGkOD5_7mbEnyQc8F3gnx_sA4sYRQTKcph8sXJ6K-ciig35wVjho-WIwuFFm7FQ59u1m2ST2IxOstckC1jzlmKp3hM4pSGGvVyUwl_8YVwe3aBczym0xOG0_jOg993838/s1600-h/Harold+pinter.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 198px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1CIVPUJjvdxhGkOD5_7mbEnyQc8F3gnx_sA4sYRQTKcph8sXJ6K-ciig35wVjho-WIwuFFm7FQ59u1m2ST2IxOstckC1jzlmKp3hM4pSGGvVyUwl_8YVwe3aBczym0xOG0_jOg993838/s200/Harold+pinter.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5313986303478235746" /></a><br />Paseándome por una librería, desde un estante, como si me llamara vi un librito rojo. Lo cojí y me gustó la portada, roja de letras blancas y con una mosca negra encima del título "Guerra". Leí el autor: Harold Pinter ((10 de octubre de 1930 - 24 de diciembre de 2008). Avergonzada, debo confesar que no había leído nada de él, lamentablemente, porque me ha fascinado y quiero buscar más libros de su autoría.<br /><br />"Guerra" es una selección de poemas escritos en diferentes fechas, pero no muy lejanas unas de otras. Todos tratan de la muerte y su relación con lo cotidiano. Unos la tocan sutilmente, otros profundamente: como una puñalada. Escritos con un lenguaje simple, tienen la particularidad de dejarnos en el asombro y sumergidos en la conciencia; con su dureza, con sus flagelos. <br /><br />El tono irónico de cada verso nos dejan riendo malignamente, con una rabia añejada; nos escupen en la cara sin miramientos. <br /><br />Para mí estos poemas fueron una catarsis deliciosa. Pude ver desde otra perspectiva la tragicomedia del mundo actual, este caos en el que vivimos donde la muerte es una moda que amenaza con quedarse muchas temporadas; en todas las primaveras, entodos los veranos, los otoños y los inviernos; en el trópico y en las montañas...<br /><br />Sin más comentarios, aquí les dejo algunos de mis favoritos:<br /><br /><strong>MUERTE</strong><br /><br />¿Dónde se halló el cuerpo muerto?<br />¿Quién halló el cuerpo muerto?<br />¿El cuerpo muerto estaba muerto cuando fue hallado?<br />¿Cómo se halló el cuerpo muerto?<br /><br />¿Quién fue el cuerpo muerto?<br /><br />¿Quién fue el padre o hija o hermano<br />o tío o hermana o madre o hijo<br />del cuerpo muerto y abandonado?<br /><br />¿Estaba muerto el cuerpo cuando fue abandonado?<br />¿Fue abandonado el cuerpo?<br />¿Por quién fue abandonado?<br /><br />¿Estaba desnudo o vestido para un viaje el cuerpo<br /> muerto?<br /><br />¿Qué es lo que decidió que declarara muerto al<br /> cuerpo muerto?<br />¿Fue usted quien declaró que el cuerpo muerto <br /> estaba muerto?<br />¿Cuánto conocía el cuerpo muerto?<br />¿Cómo sabía que el cuerpo muerto estaba muerto?<br /><br />¿Lavó usted al cuerpo muerto?<br />¿Le cerró los dos ojos?<br />¿Enterró el cuerpo?<br />¿Lo dejó abandonado?<br />¿Besó usted al cuerpo muerto?<br />(1997)<br /><br />DIOS BENDIGA A NORTEAMÉRICA<br /><br />Ahí van otra vez,<br />los yanquis en su desfile acorazado<br />cantando baladas e alegría<br />galopando por el ancho mundo<br />alabando al Dios de Norteamérica.<br /><br />Las zanjas se taparon con cadáveres<br />los que no pudieron participar<br />los otros que se niega a cantar<br />los que están perdiendo la voz<br />los que han olvidado la canción.<br /><br />Los jinetes usan látigos que cortan.<br />Tu cabeza rueda en la arena <br />tu cabeza es una charco en la tierra<br />tu cabeza es una mancha en el polvo<br />tus ojos se apagaron y tu nariz<br />huele sólo el hedor de los muertos<br />y todo el aire muerto está vivo<br />con el dolor del Dios de Norteamérica.<br />(Enero de 2003)<br /><br /><strong>LAS BOMBAS</strong><br /><br />No quedan palabras por decir<br />sólo nos quedan las bombas<br />que estallan en nuestra cabeza<br />sólo nos quedan las bombas<br />que chupan lo último de nuestra sangre<br />sólo nos quedan las bombas<br />que lustran los cráneos de los muertos<br />(Febrero de 2003)<br /><br /><strong>DEMOCRACIA</strong><br /><br />No hay escapatoria.<br />Salieron las grandes pijas.<br />Se cogerán todo en su camino.<br />Cuidado con tu trasero.<br />(Marzo de 2003)<br /><br /><strong>PRONÓSTICO DEL TEIMPO</strong><br /><br />El día comenzará nublado.<br />Será bastante freso<br />pero a medida que transcurra el día<br />saldrá el sol<br />y la tarde será seca y cálida.<br /><br />A la noche brillará la luna<br />muy luminosa.<br />Habrá, hay que adevertirlo,<br />una ligera brisa<br />que amainará a medianoche.<br />Nada más sucederá.<br /><br />Éste fue el último pronóstico.<br />(Marzo de 2003)Flores de su penahttp://www.blogger.com/profile/09864654221409631991noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6191874933698781946.post-79882322238235472302009-03-12T18:43:00.000-07:002009-03-12T19:22:20.472-07:00Harry Potter<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_Tz64t3raEsxG5dBfH2VIdh1fuQ2j9rEQQFw2zRszqLnKGoSUMKfqL7sOggiW1CzqtbwqFjj9GSg7bT1B9R1_gndBH7PZfVPQcx0b_y36iUVjzGRwJdXdb_Td6uUlMTtoD56g2O5HsqU/s1600-h/harry.bmp"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_Tz64t3raEsxG5dBfH2VIdh1fuQ2j9rEQQFw2zRszqLnKGoSUMKfqL7sOggiW1CzqtbwqFjj9GSg7bT1B9R1_gndBH7PZfVPQcx0b_y36iUVjzGRwJdXdb_Td6uUlMTtoD56g2O5HsqU/s200/harry.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5312490288151576738" /></a><br />Cuando era estudiante de letras, siempre tuve mis reservas con respecto a la saga de Harry Potter. El prejuicio hacia este tipo de literatura era algo muy común entre mis compañeros de estudio (a los que de verdad les interesaba la literatura y el lenguaje). Incluso, escuché muchas discusiones donde algunos argumentaban que eso no era literatura (yo misma lo pensé).<br />Luego, vinieron las películas y eso me hacía pensar que era una cuestión comercial, lo mismo de siempre, sacarle el jugo a una historia. Sin embargo, un día me invitaron a ver Harry Potter y El Prisionero de Askaban, yo fui. La película me gustó mucho, así que luego fui a ver El Cáliz de Fuego y La Órden del Fénix (ambas muy interesantes). Desde entonces, comencé a sentir la necesidad de leer los libros y olvidarme del prejuicio. Luego de dos años, en mi cumpleaños me regalé la saga completa, los 7 libros. Empecé en enero de este año y terminé la semana pasada. Fue una aventura. La historia me atrapó en seguida, no me pude despegar. Se despertaron en mi los sentimientos más "infatiles". Recordé cómo me hubiera gustado a los 7 años tener una varita mágica, volar, enfrentarme a dragones, desaparecer, detener el tiempo, hacer magia. <br />Por otra parte, investigué la vida de la autora y encontré muchas cosas interesantes. Por ejemplo, los dementores (cuidadores de Askaban y posteriormente aliados de Voldemort), surgieron de la imaginación de la escritora gracias a una depresión terrible que sufrió por un tiempo. Es por eso que en los libros, los dementores ocasionan la sensación de que ya no hay más felicidad en el mundo, absorben todos los recuerdos felices y se alimentan de las almas de sus víctimas. Yo, por experiencia, sé que así son las depresiones.<br />También, el personaje de Hermione Granger está inspirado en ella misma y Ronald Weasly es una caracterización de su mejor amigo en la escuela primaria. De igual forma, es muy hermoso el trabajo de J.K. Rowling por desplegar en las páginas de los libros los valores de la amistad y el amor, es realmente conmovedor. <br />El personaje de Harry Potter es un héroe que en bastantes ocasiones no parece tener esas características. Realmente, es muy humano, con lo bueno y lo malo. De hecho, no es mi personaje favorito; otros están mejor trabajados, como Ron y Hermione, los gemelos y hasta Ginny. Los romances son sencillamente emocionantes. Igualmente, el humor se maneja de manera fresca y jovial. En fin, tienen mucha punta que sacar.<br />Bueno, como siempre, no quería dejar las lecturas a un lado. Necesitaba compartir la alegría de haber leído estos libros, muy fáciles y sencillos de digerir.Flores de su penahttp://www.blogger.com/profile/09864654221409631991noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6191874933698781946.post-74825235686283503722008-11-10T14:29:00.000-08:002008-11-11T08:42:24.283-08:00Ahora que es domingo y es de nocheAhora que es domingo y es de noche<br />me canto con rabia<br />uno a uno mis miedos<br />me sorprendo lasciva<br />espantando la muerte<br />en este cuarto húmedo<br />cansado de polvo<br />recuerdo tu boca <br />así... sabor a mango<br />imagino que vienes<br />sentado en una ola de viento<br />penetrando la oscuridad<br /><br />y yo esperándote con un secreto<br />en punta de lengua<br /><br />María Elisa Vera<br />2008Flores de su penahttp://www.blogger.com/profile/09864654221409631991noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6191874933698781946.post-64915208040158952032008-11-05T20:15:00.000-08:002008-11-10T14:50:31.115-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJyllP7DRYFU-Qb9RD9OpL1UF7seD3CEvhA3-oJlD8D07jETqiTIUjXVHJWDAEbVmBxsXdmFbXzHAu99BBoAVFOApuNBLFIr_87OhKjke6kIJ9F3A83G0pQZNH7YjzES3RMjVDsfxSaUM/s1600-h/a3777edith-piaf.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 161px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJyllP7DRYFU-Qb9RD9OpL1UF7seD3CEvhA3-oJlD8D07jETqiTIUjXVHJWDAEbVmBxsXdmFbXzHAu99BBoAVFOApuNBLFIr_87OhKjke6kIJ9F3A83G0pQZNH7YjzES3RMjVDsfxSaUM/s200/a3777edith-piaf.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5265397626430752210" /></a><br />Acabo de leer la traducción de una canción interpretada por Edith Piaf, aunque no sé quién es el autor. Es hermosa. Quedo sin palabras...<br /><br />No, yo no me arrepiento de nada<br />Ni del bien que me han hecho, ni del mal<br />Todo eso me da lo mismo<br />No, nada de nada<br />No, yo no me arrepiento de nada<br />Está pagado, barrido, olvidado<br />Me da lo mismo el pasado<br /><br />Con mis recuerdos<br />Encendí el fuego<br />Mis tristezas, mis placeres<br />Ya no tengo necesidad de ellos<br />Desechados mis amores<br />con sus temblores<br />barridos para siempre<br />Vuelvo a partir de cero<br /><br />No, nada de nada<br />No, no me arrepiento de nada<br />Ni del bien que me han hecho, ni del mal<br />Todo eso me da lo mismo<br />No, nada de nada<br />No, no me arrepiento de nada<br />Pues mi vida<br />mis alegrías<br />hoy<br />comienzan contigo..<br /><br />Así es como mejor me siento.Flores de su penahttp://www.blogger.com/profile/09864654221409631991noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6191874933698781946.post-13178164142485168942008-08-22T22:58:00.001-07:002008-08-24T08:35:07.883-07:00Una cancion...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIqfnndV7SoL5cpEYnd3iehcQ9s_3B06l9_hUfc9-wjN7G0dLGu8ivjCGvaQKeue4KMCKxSzwLkOoeHuH6C_4KYSSMV8B_exKRdZf-y9bD6WF02eGZkfHWK04aL85DURhtu54AO1ENCLg/s1600-h/untitled.bmp"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIqfnndV7SoL5cpEYnd3iehcQ9s_3B06l9_hUfc9-wjN7G0dLGu8ivjCGvaQKeue4KMCKxSzwLkOoeHuH6C_4KYSSMV8B_exKRdZf-y9bD6WF02eGZkfHWK04aL85DURhtu54AO1ENCLg/s200/untitled.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5237601419785926354" /></a><br />De antemano, pido disculpas por no poner acentos en este texto (razones que escapan a mi voluntad). Solo quiero decir que amo la musica brasilera, que soy fanatica de la lengua portuguesa y que al escuchar de nuevo esta cancion que a continuacion les mostrare, experimente una conmocion importante...ya la habia escuchado hace mucho tiempo, reitardas veces y tiene un significado importante para mi, desde el punto de vista sentimental... el ventarron de recuerdos me sacudio, me dejo tirada boca abierta, maravillada y con una tristeza inexplicable (estando tan lejos, es peor la cosa). Pero bueno, saben que mis preferencias musicales van por ahi: la saudade, la melancolia. <br />La cancion es: una partida, un adios, una despedida silenciosa. Lo inevitable, lo incontenible, la impotencia. Es una imagen terrible, tierna. Es un lamento, la resignacion, la aceptacion. Un imposible. Lo no consumado. La cara de quien se queda contemplando. Una lagrima suave, un grito ahogado. La mano inmovil, fria. Unos ojos serenos y sedientos. Palabras que no se dicen. Lo que queda detras de la puerta. <br />Les dejo la letra de la cancion en portugues porque no consegui un video.<br /><br />Olha Maria<br />Chico Buarque<br />Composição: Chico Buarque / Antônio Carlos Jobim e Vinícius de Moraes<br /><br />Olha Maria<br />Eu bem te queria<br />Fazer uma presa<br />Da minha poesia<br />Mas hoje, Maria<br />Pra minha surpresa<br />Pra minha tristeza<br />Precisas partir<br /><br />Parte, Maria<br />Que estás tão bonita<br />Que estás tão aflita<br />Pra me abandonar<br />Sinto, Maria<br />Que estás de visita<br />Teu corpo se agita<br />Querendo dançar<br /><br />Parte, Maria<br />Que estás toda nua<br />Que a lua te chama<br />Que estás tão mulher<br />Arde, Maria<br />Na chama da lua<br />Maria cigana<br />Maria maré<br /><br />Parte cantando<br />Maria fugindo<br />Contra a ventania<br />Brincando, dormindo<br />Num colo de serra<br />Num campo vazio<br />Num leito de rio<br />Nos braços do mar<br /><br />Vai, alegria<br />Que a vida, Maria<br />Não passa de um dia<br />Não vou te prender<br />Corre, Maria<br />Que a vida não espera <br />É uma primavera<br />Não podes perder<br /><br />Anda, Maria<br />Pois eu só teria<br />A minha agonia<br />Pra te oferecerFlores de su penahttp://www.blogger.com/profile/09864654221409631991noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6191874933698781946.post-78859306267624115212008-07-24T10:34:00.000-07:002010-02-24T20:07:54.555-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCo1hnadY_a0y7H1B9jdGVDzh7_8s0GJj6hQu6msCDA80eWQgDm05VOAVX-ZenXfbSd4drXvQOZO3WCBMXMxXuoKv2T2q8bCFO86VD82FVVvWx_uSal8rDOLKGQZA7JpWx_53WJuvfCWA/s1600-h/miy%C3%B3.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5226636344744822786" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCo1hnadY_a0y7H1B9jdGVDzh7_8s0GJj6hQu6msCDA80eWQgDm05VOAVX-ZenXfbSd4drXvQOZO3WCBMXMxXuoKv2T2q8bCFO86VD82FVVvWx_uSal8rDOLKGQZA7JpWx_53WJuvfCWA/s200/miy%C3%B3.jpg" style="cursor: pointer; display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" /></a><br />
<br />
VALIENTE CIUDADANO<br />
<br />
A María Inmaculada Barrios<br />
<br />
Morid con el pensamiento<br />
cada mañana y ya no<br />
temeréis morir.<br />
(Tratado Hagakuse)<br />
<br />
Dame, señor,<br />
una muerte que enfurezca.<br />
Una muerte tan ofensiva<br />
como a los que ofendí.<br />
Una muerte que soporte la lluvia<br />
de Santiago de Compostela,<br />
y de paso,<br />
mate a los que me ofendieron.<br />
<br />
Dame, señor,<br />
esa muerte de la intemperie<br />
que sorprende y tranquiliza.<br />
Haz que esté largando mocos y lágrimas,<br />
suplicando piedad<br />
y deseando muerte ajena.<br />
<br />
Haz, señor,<br />
que aquel hombre con piel inédita<br />
reconozca en mí al animal de los olivares.<br />
Que su cuerpo pese sobre el mío<br />
y haga dulce<br />
la entrada al fuego.<br />
<br />
Te prometo haberlo visto todo.<br />
La misma culpa con la que nací,<br />
el mismo furor.<br />
Haz, señor,<br />
que esté escuchando a Vinicio de Moraes<br />
y a María Betania<br />
y prometiendo que mañana,<br />
lunes,<br />
me inscribiré en un curso para aprender brasileño.<br />
<br />
Que venga la muerte<br />
cuando descubras en mí<br />
alguna oculta intención de poder<br />
y cuando sepas,<br />
por tus informantes,<br />
de mis maniobras para pasar la historia.<br />
Cuando te digan, señor,<br />
que he agotado todos los recursos de la fatiga<br />
sin pedir clemencia,<br />
entonces, señor,<br />
dame duro.<br />
Haz que este golpe que tengo en la frente<br />
por abrir puertas a cabezazos<br />
se ponga<br />
rojo,<br />
latiente,<br />
doloroso.<br />
<br />
Supongamos, señor,<br />
que eres el bing-bang.<br />
Que ningún territorio escapa a tu vigilancia.<br />
Que los hots-dogs son tema de tu predilección.<br />
Que tu deseo de mí es parte obscena<br />
de tu personalidad.<br />
Entonces, señor,<br />
examina mi estómago abultado<br />
por los espaguetis de Portofino<br />
por las favadas del Guernica<br />
por los pasteles de coliflor de mi madre<br />
por los largos tragos de cerveza y ron.<br />
<br />
Espía, señor, los rostros de mi espejo en el espejo,<br />
yo, la pusilánime astuciosa<br />
la del dedo en el aire<br />
abanicando a la aburrida concurrencia.<br />
<br />
Podrías venir al cine, señor.<br />
Veríamos Brazil,<br />
La vaquilla,<br />
Un día de campo,<br />
El cartero y Gatsby.<br />
Me escucharías<br />
sacudida por la risa<br />
y el temor.<br />
<br />
Permíteme, señor,<br />
contemplarme cómo soy:<br />
el rifle en la mano<br />
la granada en la boca<br />
destripando a la gente que amo.<br />
<br />
Acuéstate conmigo en la madrugada, señor,<br />
cuando mi respiración es un golpe de piedras<br />
en la corriente del río.<br />
<br />
Y verás como nada,<br />
ni siquiera la leche de tus cantares,<br />
puede darme una muerte que me enfurezca.<br />
<br />
Tomados del libro Todos los poemas, publicado por Monte Ávila Editores en 1994<br />
Miyó Vestrini (1938 - 1991)Flores de su penahttp://www.blogger.com/profile/09864654221409631991noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6191874933698781946.post-76456366748599745572008-07-24T09:55:00.000-07:002010-02-24T20:08:22.539-08:00Siempre fue así<br />
uno u otro encuentro ya era tardío<br />
<br />
Venías saboreado por mí<br />
renovado por la esperanza<br />
<br />
Te conocía desde algún árbol vetusto<br />
estabas cercado por el miedo<br />
<br />
Ensayábamos despedidas apresuradas<br />
corríamos al ritmo del insoportable oficio de ser<br />
<br />
Corrimos una vez dos veces <br />
tres cuatro cinco<br />
<br />
Ahora <br />
somos sombras<br />
(2002)Flores de su penahttp://www.blogger.com/profile/09864654221409631991noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6191874933698781946.post-23075125756827479942008-07-04T08:51:00.000-07:002008-07-04T09:09:58.422-07:00Afuera Quede<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyDys9w3PvxmT4dnE0lmooUBHPxptE9DltQyoLItTkqRu9Hish30gJUN59mbKQSnlc33t2PvjdzlgXFqXH_xNvZ5Q9b69la4QpIholkUi255ELba83BzharpX4gLdQg5VOpDOBNDLdKJg/s1600-h/bolero22.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyDys9w3PvxmT4dnE0lmooUBHPxptE9DltQyoLItTkqRu9Hish30gJUN59mbKQSnlc33t2PvjdzlgXFqXH_xNvZ5Q9b69la4QpIholkUi255ELba83BzharpX4gLdQg5VOpDOBNDLdKJg/s200/bolero22.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5219191799769692226" /></a><br />Afuera quede <br />la crónica detallada de tus riesgos<br />el espectáculo de la obediencia<br />la agenda de lo efímero<br />los números condenados a ser números<br />los hombres caminando en línea recta<br />quiero que gires a la inversa<br />que toque las puertas de mi selva<br />que caigas en mis ciénagas herido por mis bestias<br />quiero que no entiendas<br />sé el recien llegado<br />el dolido<br />el mutilado<br />el más silencioso<br />el forzado a pronunciar <br />la primera y la última palabra<br /><br />Lydda Franco Faría<br />De <em>Bolero a Media Luz</em>Flores de su penahttp://www.blogger.com/profile/09864654221409631991noreply@blogger.com2